Du plaisir de la méchanceté..............

J'aime être méchante, j'adore être méchante...

J'aime glisser une horreur au détour de la conversation... J'aime le hoquet de surprise, le "oh" un peu choqué et le regard désarçonné de l'interlocuteur qui ne sait plus trop si il a bien compris, et si tu as bien dit ce que tu as dit...
J'aime ce moment précieux, fragile, intangible où l'autre se demande qui tu es en fait.

Passer de l'accorte matrone chamante voire charmeuse et laisser apparaître un bref instant la commère mégère oprimée, enfouie sous les couches de politesse, d'éducation et du politiquement correct.

Pourquoi est-on censée être douce, souriante, et aussi insuportablement gentille et bien pensante? ou plutôt pourquoi moi m'y sens-je obligée.
Pourquoi de tout temps ai-je tenue à être une bonne personne?
Pourquoi aspire-t-on tous plus ou moins à ça?

Dans un monde idéal nous serions de jolies barbies barbantes et satisfaites de l'être. On travaille à s'en aprocher, à être mince, lisse, souriante, gentille: la bonne copine, la bonne épouse, la bonne mère, l'amie fidèle, la fille sur qui on peut compter.
Et quand on commence à se raprocher de ce modèle (au physique prèt, domage c'est ce que Barbie a de mieux), quelle jouissance de l'égratigner, de le laisser se craqueler...

Le plaisir dans une conversation sirupeuse de bons sentiments de lacher une méchanceté si vilaine qu'elle en est incongrue, comme un pêt dans un salon...

Dans la vie réelle, je n'aime pas être une harpie même si j'aime la laisser jaillir parfois.
Ici j'ai envie d'être méchante, sale, mal élevé, j'aimerais que ce soit mon potrait de Dorian Gray...

Encore que l'ami qui m'a conseillé de stocker mon fiel ici a peut-être ouvert une boite de pandore, aurais-je encore envie de redevenir gentille, de refermer la porte après m'être bien lachée...